Myriam

...perdonen el sentimentalismo, me apetecía intentar algo así. Por otro lado, no estoy seguro que ustedes lo lean como yo lo escucho, tengo la impresión de que no está bien indicado el ritmo, que no sabrían leerlo (normalmente no tengo esa impresión)...

Sólo la volveré a tocar con tus manos. 

Tu desnudez contenida
los días que sólo puedo mirar
encerrado por tu pasado
o por los años lentos de la invención,
incapaz de descubrir y romper,
la belleza o herida de tus labios
cuando juegas con ellos
indiferente a mi evidencia
y la suave rebeldía
de un verano tardío;

disfrutaré tu voz, 
las coincidencias,
las miradas esquivas,
sin ser suficiente:
no quiero expresión
sin tus manos
reclamando cada nota
o esperando otro gesto.

Descubrirme solo,
para oír tu cuerpo.
Descubrir acaso 
que no hubo conocimiento posible
mirándome en un espejo,
necesitando otros ojos:
sólo con tus mismas manos
crearía el mundo.

El río no lleva botellas vacías, papeles de bocadillos,

pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas

ni otros testimonios de noche de verano.

T.S. Eliot

Tampoco era recibir otra experiencia

demasiado tardía

precipitada por tanta espera a la sombra de la rapidez de otros

que ahora

aun en la misma cama

caerse sobre la suciedad derretida

tocando un fondo demasiado escurridizo
o descubrir que fue la única forma que pudiste elegir

ante tanto susurro absurdo

sobre un papel de líneas sin figura

de mujer sin fondo plateada

firme inevitable

repitiéndose aislada

en la misma cama vacía.

I`m sorry